Нет, наверное, ни одного поэта в России, у которого не было бы хотя бы двух-трех строф об осени, потому что они русские, потому что это русская осень, потому что сказать лучше о ней, кроме них, некому.
Юра Фролов, выпускник Литературного института им. Горького, как-то вечером на одном из сельских журналистских семинаров спел под гитару:
Я по осени брожу
От рассвета до заката.
Облаков сырая вата
Сыплет морось на межу.
Я по тем затосковал
По друзьям, кого не знаю,
Тем, кого не повстречал,
Тем, кого не потеряю.
Несколько лет назад он умер в больнице Новоалтайска от сердечного приступа. Под самую осень. Поэтому, встречаясь и расставаясь с друзьями-поэтами, я всегда придерживаюсь правила – не загадывать наперед, когда мы встретимся вновь, так как хорошо знаю непредсказуемость поэтической натуры и нашей жизни. Но «осень, она не спросит, осень, она придет», поет в одной из своих песен Гарик Сукачёв, и потому стихи о ней не могут не появиться, просто хотя бы уже потому, что редкий из нас в это время не становится поэтом.
Автор: Михаил Зимогор